她站在侧门的阴影里，打开信封，抽出信纸。

        “还记得爸爸吗？”

        她回到教堂，牵起柳依的手。

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        柳寅把她的手指一一握住，像把散落的珠子一粒一粒穿回去。

        但他看见了柳寅。

        然后把信纸叠好，回信封，对折，再对折，从中间撕开。

        罗迪没有上前。他知上前没用，像扑火的飞蛾撞过太多次玻璃，却仍然渴望着火焰的光辉。

        仪式结束，宾客退场。

        柳依的手很冷，像在冷水里浸过的玉。

        那七个字被撕成七片，混在碎纸里，一起扔进垃圾桶，像把一段旧日子扫进簸箕。

        “寅寅。”他叫她，那声音轻得像怕惊落一片雪花。

        浪子回，他想告诉她，他后悔了，他爱她，他不会再走了，像水终要归海。

        她没答应也没拒绝，只是转跑进教堂。

        他走过去，在她边蹲下来。

        女孩一个人站在花坛旁边透气，像一朵被风到角落里的蒲公英。

        柳寅抬看他，那双和他一模一样的灰蓝眼睛，像两面小小的镜子，什么也不照。

        “上厕所。”

        那是他最后的勇气，像一支快要燃尽的蜡烛最后掉下最后一滴蜡油。

        “对不起，寅寅。”

        他在结尾写了一句玩笑，浪子回金不换。

        “帮爸爸一个忙，”他把信封递过去，那手势像递出一件易碎的旧物，近乎哀求“把这个给妈妈，求你了。”

        “爸爸回来了，我们应该继续组成一个家庭，对吗？”

        她才十二岁，就已经学会替母亲决定。

        浪子回金不换。

        柳依和Elliot在侧门送客，欠，握手，Elliot仪态优雅，像一台运转准的钟。

        柳寅没有说话。

        他不知地址，只知她去了美国。

        “嗯。”她记得。但她只是看着他，像看一本翻了太多遍的旧书，内容都知，但不想再读。

        她看着那几个字，笑了一下，那笑容像冬天的太阳，有光，没有温度。

        她看着他，像看一个陌生人。不，比陌生人更远，像看一段历史。

        现在是一条绿宝石项链，嵌在白金底座里，每颗宝石都切得极细，在烛光下泛着冷冽的绿，像深海里某种会发光的藻类。

        她已经不是从前那个人了，像一株被移栽过的花，在另一片土壤里扎了。

        密密麻麻全是字，像一片被耕得太密的田地。有些地方被水渍洇过，有些段落划掉又重写，像一条走了太多次却始终找不到出口的路。

        柳寅看着信封，接过去，像接过一片落叶。

        她没有看前面的内容，直接翻到最后一页。

        这封信写了几年。在海上漂的时候写，靠岸的时候写，回到敦对着空的公寓写，每一个字都是从心里抽出来的丝。

燕子项链，像一只栖在她颈窝的鸟。

        他垂下，从大衣内袋摸出一个信封。米白色，边角磨得起，像一块被反复摩挲的手帕。

        “爸爸年轻时了很多错事，”他说，声音发紧，像一绳子越勒越细，“可是我们终究是一家人。”

        “去哪了？”

        撕得很慢，很碎，像在撕一张过期的月历。

        柳依没有追问，握紧了她的手。

        有些人，回不是岸，是另一片地狱。

        他只是写，像一棵树对着风说话。